Enquanto se faz longo e profundo o meu sono, a intemporalidade mítica do:
Idílio
Quando nós vamos ambos, de mãos dadas,
Colher nos vales lírios e boninas,
E galgamos dum fôlego as colinas
Dos rocios da noite inda orvalhadas:
Ou, vendo o mar, das ermas cumeadas,
Contemplamos as nuvens vespertinas
Que parecem fantásticas ruínas
Ao longe, no horizonte, amontoadas:
Quantas vezes, de súbito, emudeces!
Não sei que luz no teu olhar flutua;
Sinto tremer-te a mão, e empalideces...
O vento e o mar murmuram orações,
E a poesia das cousas se insinua
Lenta e amorosa em nossos corações.
Antero de Quental
in Antologia 366 poemas que falam de amor, Vasco Graça Moura (org.). Lisboa: Quetzal, 2003: 427
Quero, terei -
Se não aqui,
Noutro lugar que inda não sei.
Nada perdi.
Tudo serei.
Fernando Pessoa
Mulher-poetisa
Pareces um mistério
intransponível
Alguém que se
esquivou
ao seu preceito
Na recusa
de obedecer à vida
Ao quererem-te domada
e desse jeito
dócil obediente submissa
"Impossível!" - respondeste
branda e esquiva
Sou mulher
Revoltosa
E poetisa
Maria Teresa Horta, Poemas para Leonor, Lisboa: D. Quixote, 2012
A cabeça no ar
As coisas melhores são feitas no ar,
andar nas nuvens, devanear,
voar, sonhar, falar no ar
e ir lá para dentro morar,
ou então estar em qualquer sítio só a estar,
a respiração a respirar,
o coração a pulsar,
o sangue a sangrar
a imaginação a imaginar,
os olhos a olhar
(embora sem ver),
e ficar muito quietinho a ser,
os tecidos a tecer,
os cabelos a crescer,
e isto tudo a saber
que isto tudo está a acontecer!
As coisas melhores são de ar,
só é preciso abrir os olhos e olhar,
basta respirar.
Manuel António Pina, O Pássaro da Cabeça e Mais Versos para Crianças. Porto: Assírio & Alvim, 2012: p. 25-26
«Como ele sempre dissera: o rio e o coração,
o que os une? O rio nunca está feito,
como não está o coração. Ambos são
sempre nascentes, sempre nascendo.
Ou como eu hoje escrevo: milagre é o rio
não findar mais. Milagre é o coração
começar sempre no peito de outra vida.»
Mia Couto, A chuva Pasmada, Lisboa: Ed. Caminho, 2012
Conto, hoje
by paulacris às 20:28 Etiquetas: Contos Literários, Rimbaud, Sophia de Mello Breyner Andresen
«Eu escrevia silêncios, noites, anotava o inexprimível. Fixava vertigens.»
«Que vida! A autêntica vida está ausente. Não estamos no mundo.»
Jean-Arthur Rimbaud
[França, 1854-1891]
«E como os anos iam passando, em 74 chegámos ao 25 de Abril.
Ao cabo de longas
décadas de ditadura minuciosa, a súbita mudança foi uma festa incrível, uma
intensa e confiante alegria sem dúvidas nem sombras. Durante alguns dias vivi
em estado de levitação, sem sono, sem fome, sem cansaço, sem peso. Na rua todas
as pessoas sorriam, ninguém empurrava. Parecia que o mal tinha acabado. Surgiam
pequenos grupos de gente muito nova que, em diagonal, atravessava as praças com
uma bandeira à frente, correndo em triângulo como um bando de aves migratórias.
Outros grupos pareciam o corpo de baile que, aéreo e leve, atravessa o palco.
Não era só a política que tinha mudado, era, parecia-nos, a vida que tinha
regressado à sua verdade. Parecia-nos que se cumpria o sonho de Rimbaud e a
poesia se tinha tornado interior à vida quotidiana.
No domingo seguinte
ao 25 de Abril, embora me tivesse deitado tarde, levantei-me cedo. No fim da
manhã, estava eu a falar ao telefone, quando ouvi ao longe, na rua, uma
concertina a tocar a música do “Avante, Camarada!”. Acabei a conversa o mais
depressa que pude e corri à janela.
O cego já ia no fim
da rua. Mas a música ressoava com força nas paredes e enchia a rua toda de alvoroço
e proclamação. Ri-me de alegria. Aquilo que agora, ali, estava a acontecer era
muito mais importante do que as ideologias: o cego tinha deitado fora a
lamentação, afirmava e proclamava o seu sonho, a sua esperança, a sua
confiança.
(…)
Entretanto, nas
ruas, nas rádios, nos jornais, na televisão, nos discursos e nos factos, a
demagogia foi-se tornando indecorosa e quasi omnipresente, corrompendo a
linguagem. Comecei a lembrar-me da frase de Heraclito: “O pior de todos os
desastres seria a morte da palavra.”
Muitos aderiram com
entusiasmo à retórica dos demagogos. Mas através da confusão, aqui e além,
erguiam-se vozes defendendo outro entendimento da liberdade. E, aqui e além, a
inteligência popular arrebitava a orelha.
Na televisão, certo
dia, apareceu um jornalista a fazer uma reportagem nas terras do Norte, no ecrã
via-se m camponês alto, magro, e mudo, a subir a passos largos e pausados uma
íngreme ladeira, enquanto o jornalista de microfone em puno, corria atrás dele.
Finalmente, conseguiu alcançá-lo e perguntou:
- O que pensa do 25
de Abril?
- De que ano? –
respondeu o camponês.
E impassível,
seguiu o seu caminho.»
(…)
Sophia de Mello Breyner Andresen, “O Cego” in Quatro
Contos Dispersos. Porto: Porto Editora. 2012, pp. 29-31.
 |
| Vicent van Gogh, The Mulberry tree, 1889 |
A vida é o dia de hoje,
a vida é ai que mal soa,
a vida é sombra que foge,
a vida é nuvem que voa;
a vida é sonho tão leve
que se desfaz como a neve
e como o fumo se esvai:
A vida dura um momento,
mais leve que o pensamento,
a vida leva-a o vento,
a vida é folha que cai!
João de Deus
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