┈┈┈┈┈┈┈FELIZ NATAL┈
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O pinheiro sintético, mas artístico da minha casa
Enfeitado de brilho por meninos especiais
Feito da matéria do dia a dia
Augura riquezas imateriais.
Auspícios no cone de cartolina
Invertido atraem sonhos e subtilezas,
e de mãos dadas com o piscar das luzinhas exteriores
despertam-nos da penumbra da noite
para a luminância da vida.
2013 © PCAA
O fim do primeiro período letivo culminou com a escrita da carta ao pai Natal, onde os alunos do Currículo Específico Individual sob perguntas de orientação-guião conseguiram estruturar devidamente as diferentes partes de uma carta e concretizar os seus pedidos natalícios:
Também ensaiaram alguns trabalhos plásticos desenvolvendo a motricidade fina e o sentido estético-artístico e no final levaram para casa como presentes de Natal.
A reutilização de copos: luminárias e copos aromáticos
A reutilização de copos: luminárias e copos aromáticos
...
E reciclando e reinventando mais ainda, os alunos conseguirão decorar as suas árvores com os seus trabalhos:
O que sentimos, não o que é sentido,
É o que temos. Claro, o inverno estreita.
Como à sorte o acolhamos.
Haja inverno na terra, não na mente.
E, amor a amor, ou livro a livro, amemos
Nossa lareira breve.
Ricardo Reis, 8-7-1930
[Fernando Pessoa]
in Poesia , Assírio & Alvim, ed. Manuela Parreira da Silva, 200
No dia 4 de dezembro a escola recebeu o escritor António Mota e a propósito preparámos a leitura do Pinguim - a história de um menino desajeitado com o futebol, mas que sonhava ser especial, herói. No seu percurso e aventuras encontra um cão numa caixa de sapatos, abandonado talvez por ser diferente dos outros, por não ser amado. O Rúben colocou a questão ao escritor que adiantou ter tido um cão de que gostara muito.
«A história, carregada de afetos, tolerância e vontade de afirmação, dá-te a resposta.»
in António Mota, Pinguim. Alfragide: Gailivro, 2010.
No dia 3 de dezembro assinalou-se o Dia Internacional da Pessoa com Deficiência.
Os alunos participaram na construção de um cartaz e nas frases, dando ênfase à valorização do respeito pela diferença.
No dia
11 de novembro, o Núcleo de Educação Especial e Apoios Educativos reuniu os
alunos em torno de atividades promotoras do seu desenvolvimento - de manhã
confecionámos um bolo de iogurte sem glúten e preparámos as castanhas. À tarde,
promovendo a interação e a socialização das crianças, partilhámos o lanche e
também recordámos a lenda de S. Martinho pelo João Pinto do 7ºB.
Chegaste
com a tua tesoura de
jardineiroe começaste a cortar:
umas folhas aqui e ali
uns ramos
que não doeram…
Eu estava desprevenida
quando arrancaste a raiz.
Yvette Centeno
É um poema de amor.
Começa num sorriso promissor
E acaba num soluço
De saudade.
Entre essas duas margens,
Um rio de silêncio.
Um rio largo, onde se espelha, baça,
A paisagem severa de uma vida,
A que faltou a graça
Dessa remota hora repetida.
Miguel Torga
Diário XIII, p. 95
Coimbra, 15 de Maio de 1979
Enquanto se faz longo e profundo o meu sono, a intemporalidade mítica do:
Idílio
Quando nós vamos ambos, de mãos dadas,
Colher nos vales lírios e boninas,
E galgamos dum fôlego as colinas
Dos rocios da noite inda orvalhadas:
Ou, vendo o mar, das ermas cumeadas,
Contemplamos as nuvens vespertinas
Que parecem fantásticas ruínas
Ao longe, no horizonte, amontoadas:
Quantas vezes, de súbito, emudeces!
Não sei que luz no teu olhar flutua;
Sinto tremer-te a mão, e empalideces...
O vento e o mar murmuram orações,
E a poesia das cousas se insinua
Lenta e amorosa em nossos corações.
Antero de Quental
in Antologia 366 poemas que falam de amor, Vasco Graça Moura (org.). Lisboa: Quetzal, 2003: 427
Quero, terei -
Se não aqui,
Noutro lugar que inda não sei.
Nada perdi.
Tudo serei.
Fernando Pessoa
Mulher-poetisa
Pareces um mistério
intransponível
Alguém que se
esquivou
ao seu preceito
Na recusa
de obedecer à vida
Ao quererem-te domada
e desse jeito
dócil obediente submissa
"Impossível!" - respondeste
branda e esquiva
Sou mulher
Revoltosa
E poetisa
Maria Teresa Horta, Poemas para Leonor, Lisboa: D. Quixote, 2012
A cabeça no ar
As coisas melhores são feitas no ar,
andar nas nuvens, devanear,
voar, sonhar, falar no ar
e ir lá para dentro morar,
ou então estar em qualquer sítio só a estar,
a respiração a respirar,
o coração a pulsar,
o sangue a sangrar
a imaginação a imaginar,
os olhos a olhar
(embora sem ver),
e ficar muito quietinho a ser,
os tecidos a tecer,
os cabelos a crescer,
e isto tudo a saber
que isto tudo está a acontecer!
As coisas melhores são de ar,
só é preciso abrir os olhos e olhar,
basta respirar.
Manuel António Pina, O Pássaro da Cabeça e Mais Versos para Crianças. Porto: Assírio & Alvim, 2012: p. 25-26
«Como ele sempre dissera: o rio e o coração,
o que os une? O rio nunca está feito,
como não está o coração. Ambos são
sempre nascentes, sempre nascendo.
Ou como eu hoje escrevo: milagre é o rio
não findar mais. Milagre é o coração
começar sempre no peito de outra vida.»
Mia Couto, A chuva Pasmada, Lisboa: Ed. Caminho, 2012
Conto, hoje
by paulacris às 20:28 Etiquetas: Contos Literários, Rimbaud, Sophia de Mello Breyner Andresen
«Eu escrevia silêncios, noites, anotava o inexprimível. Fixava vertigens.»
«Que vida! A autêntica vida está ausente. Não estamos no mundo.»
Jean-Arthur Rimbaud
[França, 1854-1891]
«E como os anos iam passando, em 74 chegámos ao 25 de Abril.
Ao cabo de longas
décadas de ditadura minuciosa, a súbita mudança foi uma festa incrível, uma
intensa e confiante alegria sem dúvidas nem sombras. Durante alguns dias vivi
em estado de levitação, sem sono, sem fome, sem cansaço, sem peso. Na rua todas
as pessoas sorriam, ninguém empurrava. Parecia que o mal tinha acabado. Surgiam
pequenos grupos de gente muito nova que, em diagonal, atravessava as praças com
uma bandeira à frente, correndo em triângulo como um bando de aves migratórias.
Outros grupos pareciam o corpo de baile que, aéreo e leve, atravessa o palco.
Não era só a política que tinha mudado, era, parecia-nos, a vida que tinha
regressado à sua verdade. Parecia-nos que se cumpria o sonho de Rimbaud e a
poesia se tinha tornado interior à vida quotidiana.
No domingo seguinte
ao 25 de Abril, embora me tivesse deitado tarde, levantei-me cedo. No fim da
manhã, estava eu a falar ao telefone, quando ouvi ao longe, na rua, uma
concertina a tocar a música do “Avante, Camarada!”. Acabei a conversa o mais
depressa que pude e corri à janela.
O cego já ia no fim
da rua. Mas a música ressoava com força nas paredes e enchia a rua toda de alvoroço
e proclamação. Ri-me de alegria. Aquilo que agora, ali, estava a acontecer era
muito mais importante do que as ideologias: o cego tinha deitado fora a
lamentação, afirmava e proclamava o seu sonho, a sua esperança, a sua
confiança.
(…)
Entretanto, nas
ruas, nas rádios, nos jornais, na televisão, nos discursos e nos factos, a
demagogia foi-se tornando indecorosa e quasi omnipresente, corrompendo a
linguagem. Comecei a lembrar-me da frase de Heraclito: “O pior de todos os
desastres seria a morte da palavra.”
Muitos aderiram com
entusiasmo à retórica dos demagogos. Mas através da confusão, aqui e além,
erguiam-se vozes defendendo outro entendimento da liberdade. E, aqui e além, a
inteligência popular arrebitava a orelha.
Na televisão, certo
dia, apareceu um jornalista a fazer uma reportagem nas terras do Norte, no ecrã
via-se m camponês alto, magro, e mudo, a subir a passos largos e pausados uma
íngreme ladeira, enquanto o jornalista de microfone em puno, corria atrás dele.
Finalmente, conseguiu alcançá-lo e perguntou:
- O que pensa do 25
de Abril?
- De que ano? –
respondeu o camponês.
E impassível,
seguiu o seu caminho.»
(…)
Sophia de Mello Breyner Andresen, “O Cego” in Quatro
Contos Dispersos. Porto: Porto Editora. 2012, pp. 29-31.
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